Déambulation post-ambulatoire…

Marchant sur Cartier, direction nord, penché comme le mât du stade je cherche mon équilibre dans la bourrasque. Début avril, un courant d’air du septentrion me fouette le visage. Je gèle malgré les 10 degrés indiqués par la jolie brune à la télé. Trame sonore variée, passant d’une compilation de bluegrasss complètement dépaysante aux rythmes kabyles de Rachid Taha. Je traverse le Kentucky à dos de dromadaire. Juste une grande marche pour m’aérer l’esprit, pour recharger ma pile. Franchement, je n’en demandais pas tant.

Le soleil n’est pas de la partie. Au moins quand il se pointe, on peut marcher sur le côté de la rue qu’il réchauffe. Pas grave, de toute manière le dicton spécifie très bien qu’il ne faut pas se découvrir trop et je suis habillé adéquatement hormis ma tête qui durcit au froid petit à petit. La rue bifurque légèrement passé Bellechasse, je longe le trottoir envahi par un échafaudage d’où descendent tous gris de poussières, trois chimpanzés en salopettes ameutés par les cris de ce qui semble être le chef.

Je marche, serein. Fouillant les poubelles des yeux j’aperçois une vieille platine LLoyd. Trop abîmée, dommage. Je m’imaginais déjà en train d’écouter Thick as a brick en 33 tours.

Quelques pas plus loin, un homme sur son palier nourrit quelques moineaux indisciplinés piaillant de faim à ses pieds. Septuagénaire, le visage un peu rougeaud, les cheveux blancs en bataille, il sourit à la gent emplumée en leur lançant des bouts de pain. Je bifurque quelque peu pour ne pas les déranger. L’homme me sourit. Il me lance un morceau. Je lui sourit mais je n’ai pas faim. Je continue vers mon but, qui est en fait de faire une immense boucle de béton pour revenir à mon point de départ. La ville m’absorbe, je ne fais plus qu’un avec elle.

Montréal la sale m’engloutit.

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